Qué significas para mí, si con la edad me haces marchita...

 

 

  Con la edad de los besos perdidos, ella se volvió a enamorar. No compredía ni asimilaba el por qué la naturaleza le hacía rejuvenecer pero en su corazón la primavera volvió a florecer...El era joven y apuesto, ella vieja y arrugada. Pero la vida florecía sin edad ni arrugas y los sueños de juventud la asaltaban como los pajarillos cantaban en su ventana canciones en celo. El brío del corazón la estremecía por aquella tarde que lejana y sola la volvía a seducir la brisa del amor. Lloraba cosas imposibles y a veces volaba con todo lo contrario. Se miraba al espejo con esa mirada vidriosa donde la melodía de la vida, era la sensibilidad de un nuevo canto con siginificado. El vello se erizaba en su compañía, el tacto la volvía loca cuando lo rozaba y su boca reclamaba un beso aunque fuera robado...

Pasaban los días con sus dudas. Lloraba para sus adentros en este mes de marzo con puertas a la primavera. Loca lo buscaba allá donde estuviera; dispuesta a todo menos a nada. Era una chiquilla virgen, era el candor del amor, era los sueños por cumplir cuando el amor se iluminaba en la cara y en la mirada con una simple sonrisa...era, siempre era con la edad mustia; arrasada y plena de vivencias como el desfile de todo lo bello y lo amargo pasados los 70...

El día menos pensado lo ve del brazo de una chiquilla. Pasan por su puerta en el mes de abril como el polen fecunda a la flor hembra y ella, se muere de dolor...

No puedo continuar ni seguir al sentir la pureza que se estrella en el desamor. Ella volvió resignada al invierno; al otro lado del muro infranqueable y el, abre sus sentidos al amor quizá no tan puro como ella te tuvo en su corazón...

  ¿Cómo hablarle, cómo decirle, cómo no sé qué? Si ya era vieja para cantarle a la vida. Si sus pechos, su vientre, sus caderas y a veces su ánimo, se inclinaban al suelo donde el día menos pensado descansarían por ley de vida.