Pensamientos traducidos en palabras

A veces el silencio no hiere como las palabras. Cada pausa en nuestra mente se prolonga como nacida de un silencio venido del infinito. Los recuerdos, los pensamientos, las emociones ...todo es manejable en la fuente del silencio que mucha gente quisiera dominar por ser fuente de la sabiduría. Sin el silencio no seríamos nada. Nos aferramos a la palabra que nace y muere en el acto y sin embargo, la consistencia del silencio nos acompaña en el camino de la vida hasta la muerte...Hubo quién dió su vida ahondando en su interior sin conocer su fruto y también, quién halló la maravilla como quién conquista el poder de su dominio. El silencio tiene otro lenguaje; un lenguaje que abarca a todas las razas humanas y a todas las criaturas por ser simple y poderoso.

La vida no son sólo personas,  está en todos los animales provistos de un silencio y un corazón donde el amor crece libre. Nos consideramos afortunados en poder dominar la palabra y sin embargo pienso que todos estamos a merced del destino. Las criaturas  tienen, tenemos, un lenguaje de silencio que es muy simple para los animales no racionales y que los humanos no vemos. Nacemos de un silencio y nos pasamos toda la vida para conquistar aquello que se intuye como puede ser la llamada de Dios.

Te deslizas en silenco delante de la ventana. Miras gotas de lluvia caer al azar y al azar, piensas cosas que son sólo tuyas...Poderoso es el corazón cuando en un toque de llamaba, podrías escribir un libro poético de cada instante. Poderoso es  sólo ese instante, cuando en el breve recorrido de una gota de lluvia, se abre a los sentidos ese mundo infinito que es tu ser interior...

Hoy el mundo entero danza

 Hoy vi su pelo agitado por el viento.  El aire no era muy fuerte pero más que despeinar, le hacía el rostro más gracioso y coqueto con su sonrisa al saludarme...Mas tarde vi una bolsa de plástico girar en circulos concéntricos; volando además de caer para arrastrarse por el suelo cuando la escoba del barrendero la perseguía.  Un niño se escapó de la mano de su padre; corría detrás de un pañuelo de papel cuando las margaritas del parque, me saludaban con sus tallos largos y frágiles. Todas las flores  bailaban al son de las corrientes de aire diciendo no o sí, sí o no, en esta primavera donde los soñadores siempre pedimos cosas imposibles...Somos quizá luz de caminante que repara en el camino  pensamientos que nos llevan de un lugar a otro y quizá a ninguna parte como las hojas secas del otoño.

Hoy ha sido un día de ir de aquí para allá en casa al son de cosas que he visto durante la mañana y otras que intuyo esta tarde. Me paso parte del día pensando en el siguiente o también en el día pasado pues todo se enlaza con una ortografía perfecta. Saludo a Albada Dos en el chat y antes de despedirme, le pido alguna idea para escribir y ella, sin dudarlo me dice: Hoy es el día de la danza, escribe algo. Cuando termino este texto me gustaría decirle: ¿Bailamos?

El gran viaje de tu vida

 
El gran viaje de nuestra vida comienza en la fecundación de nuestros padres...A veces  el niño o la niña toma la casta del padre o de la madre o también, la de ambos.

Todo lo que viene después ya sea por causas de gestación o de después de nacer, crea una influencia en su conjunto poderosa en miles de detalles y la suerte que corramos, también forma parte de nuestro destino en la salud y en nuestra forma de ser.

La sexualidad y nuestras orientaciones, nuestros gustos, la profundidad de nuestro pensar, la inteligencia en todas sus facetas, la educación de nuestros padres, la gente con la que tomamos contacto, el amor o el desamor...en cada aspecto de nuestra personalidad, la vida abre un campo infinito en detalles y muchos de ellos, se adquieren a través de la gestación.

Intentamos procurarnos un lugar decente en esta vida y hasta para eso hay que tener suerte además de saber. El día menos pensado, nuestros sueños se trastocan y todo nos da un vuelco; hay quién renace  de cero y remonta y también hay quién se pierde.

El sabor de la realidad puede ser dulce, amargo o insípido. Tenemos que ser fuertes para soportar pruebas duras o de lo contrario, nuestro futuro puede perderse por caminos nada recomendables.

Cada acto, cada reacción, cada pensamiento, cada sueño... todo proviene de un silencio de hay en nuestra mente para mandar, ver o aconsejar...Adquirir una seguridad es signo de tener buenos cimientos para capear el temporal. Ser feliz, también consiste en adquirir un derecho para vivir que pocos alcanzan pero aún así y por encima de todo, vivimos a merced de lo que todo se termina en cuestión de poco tiempo.

Hay quién hace el viaje de su vida sin salir de su pueblo y hay quién le da la vuelta al mundo. A mi forma de ver las cosas, el mejor viaje de nuestra vida, consiste en apreciar la calidad de nuestra forma de ser y de ver el mundo que nos rodea. Conozco a gente que es feliz aún estando enferma. Su corazón es tan poderoso que la enfermedad no lo alcanza pero también, hay gente que no toma una pastilla y todo le viene en su contra...

Yo creo mucho en la suerte porque escapa a toda precaución y no sé si detrás de ella, está Dios. Hay ocasiones de mi vida donde algo me guía o me conduce para vivir esa circunstancia. Sin duda puedo afirmar que en momentos importantes, algo invisible influye en nosotros...

Feliz viaje
Buscador.

El corazón se pierde por la ventana

Poco a poco mi calle se cubre de neblina y además llueve. Se escucha el agua bajar por los desagues de nuestra existencia como el que busca una salida o un respiro en este momento...Pasa un coche y mas tarde una mujer mayor con sus guantes de goma y el rostro cubierto...Te respiro en mi pensamiento. Tengo ganas de salir a la calle, pasear en sus silencios contigo hasta empaparme de recuerdos y de libertad. Ya no hay gorriones ni golondrinas. Ya no hay nada que esté vivo en este anochecer de las calles desiertas de mi pueblo.

Stacey Kent canta canciones dulces y su marido toca el saxofón. Es dulce esta soledad que se perfuma de palabras...Quiero salir a la calle, pasearme y mojarme de vida ahora que nadie me vería. Si me para la autoridad, le diré que voy a la farmacia de guardia por una dosis de ánimo. Me encantaría mojarme de agua y de recuerdos; agudizar el oído para escuchar la vida de mis vecinos mientras imagino que paseas de mi mano a ningún lugar, a ninguna parte.

Caminamos la plaza arriba y bajamos la calle Granada. Me estrechas a tu cintura y tienes frío pero sonríes en este paseo imaginativo donde te cuento cosas graciosas de cada sitio, de cada lugar... Te pregunto si tienes hambre, si quieres un Kebab donde los pakistanies y me dices que nunca los has probado pero que, mejor seguir camino a ninguna parte; allá donde humedecer el alma y los deseos que se adhieren aun más a la piel...Subimos la calle Barroso hasta enlazar con la calle del Pilar. Cualquiera que nos vea sabrá que esto no es mas que un paseo romántico bajo una lluvia lánguida y hasta nos sonríe un vecino que va a tirar la basura.

Llegamos a mi calle, al número 42. Estamos empapados, tan solos como acompañados y te preparo un café. Subes a la habitación y te pones mi albornoz y yo ya estoy con mi pijama; debajo, nada, tan sólo en corazón expectante...

Algo me rescata de la fantasía porque suena el teléfono. Respondo y se corta la llamada...Stacey Kent va por la quinta canción.

Una broma de palabras

Hoy estoy abatido, fracasado, deshecho...herido hasta el alma con pena de suicidio. Durante 30 años he intentado dar todo aquello que vive en mí en esta novela que para mí, era la novela mas perfecta y sublime de principio a fín. No había noche en que me desvelaba para cambiar aunque fuera sólo una coma o un punto, cambiar una palabra o una frase...Con voluntad ferrea, cada idea, cada argumento, ha sido meticulosamente pensado a la perfección y por consiguiente, he creado la novela mas perfecta de todos los tiempos. En esta máquina de escribir de antaño, mi amor se hundía en cada tecla hasta terminar la obra en 400 páginas justas donde lo he dado todo como quién se da al amor de su vida...

Esta mañana me llamó un editor. He escrito algunos relatos en ratos de ocio y cree que tengo algún futuro como escritor por eso quiere leer algo más de mí y no sabe la bomba atómica literaria que le llevo, fruto de toda una vida con arduo trabajo.

Salí de casa con 400 páginas perfectas y una felicidad de triunfo que me hacía volar en mi carpeta de cartón azul bajo el brazo. Estaba lloviendo a mares. He caminado feliz por calles infestadas de gente, he cruzado pasos de cebra, coches que pitaban y he atravesado un parque hasta llegar a la oficina de mi editor. Este día es el día de mi consagración de escritor, pensé; un dia maravilloso después de tantos años buscados a conciencia para ofrecer la obra cumbre de la literatura...

Plaza Colón Nº 12 - BajoA. Llamo al portero y me preguntan que quién soy ¿que quién soy?, me enfado para mis adentros porque soy el escritor mas importante del siglo 21 pero respondo: "Soy Eugenio Fuentes y vengo a traer al señor Pedro Jiménez una novela". La secretaria me abre la puerta y paso.

Cuando Pedro Jiménez me ve entrar en su oficina, se echa las manos a la cabeza y con un grito dice: ¿PERO QUÉ HACE HOMBRE DE DIÓS?. Me señala con el dedo al suelo y el cuerpo se me descompone...Voy dejando un reguero de palabras y frases por todo el camino. Abro con rapidez la carpeta y los folios están vacíos pero el pasillo, lleno de palabras...

Salgo a la calle con toda celeridad y toda la acera está infestada de palabras. La gente las lleva palabras adheridas a sus zapatos, los charcos tienen frases que piden auxílio y los pasos de cebra tienen palabras atropelladas por los coches. Mi mente estalla y no tengo copia de mi novela. Cruzo el parque con palomas y gorriones que se alimentan de palabras y frases como si fueran lombrices y camino derrotado a mi casa...¡qué voy a hacer ahora!...me hundo en lágrimas y hoy para colmo, es 28 de diciembre: día de los inocentes.

Estoy derrotado, hundido, desilusionado, maltrecho y todos los adjetivos que se te puedan ocurrir. Cojo mi navaja de afeitar. Sutilmente la paso por el cuello y llaman a mi puerta infinidad de gentes y cada una repite una palabra. Se puede decir que son millones de voces cada una pronunciando una palabra y abro la puerta expectante: es mi novela que se ha recompuesto...saltando las palabras se incorporan a 400 páginas en blanco. Me siento el ser mas dichoso del mundo y mi novela es un exito mundial...Mis palabras quisieron gastarme una broma...

En paz conmigo mismo

 Vienen viajeras y cargadas de lluvia; pesadas y cansadas, el viento las empuja de un confín a otro...Habrá quién se detenga esta tarde con la imaginación puesta en una forma parecida a un perro, un rostro, un corazón, un coche...o etc. Mientras, ellas como barcos flotantes navegan en un mar azul, desfilan delante de mi mirada plenas de dicha y de silencio.

Una gota como una lágrima baja por el vidrio de mi ventana. Al otro lado la sigue mi dedo con fuerza de gravedad y se detiene como detengo ahora mi pensar. Todavía es de día pero ya es tarde. La luz es luz de primavera. La calle está desierta. Escucho a Bill Fay con palabras languidas pero con sencillez al cantar. Llaman al móvil, es alguien que me saluda porque está aburrido; cansado de tantos días sin hacer nada y hablamos de cosas cotidianas hasta que nos despedimos.

Bill Fay termina la canción y cuando me asomo a la ventana, esa lágrima de lluvia ya no está, ha desaparecido para viajar de nuevo al cielo y visitar otro lugar. Comienza otra canción de Bill aconsejando que debo de estar en paz conmigo mismo. Busco el video antes de mi despedidia y os lo traigo. Os deseo Paz...

Feliz noche de íntimos silencios.




 Ha pasado más de una hora.  Vuelas de aquí para allá como la mosca inquieta del pensamiento. Vagas en un tejido de palabras que se mezclan con el sentir mientras tu corazón late. Oxigenas con versos tu sangre viajera por los rincones más reconditos de tu cuerpo y estás plena vida...quizá sea el otoño que viene anunciando el invierno...

Ya es de noche y no hay luna, tan solo oscuridad y silencios ocultos que me asaltan como la profecía de una pesadilla. Lejos estás en el otro confín de la tierra; en otra estación que no es primavera con nubes asesinas que baticinan lluvias para mojar el espíritu...

Ya estoy cansado. Paseo por el salón y sólo encuentro ecos tan grandes como los recuerdos. Quizá sea este silencio el que me cale hasta los huesos más que la lluvia que se tiñe de oscuridad mientras moja el tejado de tu casa y a tu espíritu sin paracaidas...De todas formas a pesar de la distancia yo sé, que estás ahí...

Un beso