La vida de un solitario

 

 

  A veces el corazón reclama algo tan íntimo como es el amor y a qué sabe. Las personas, contraemos una deuda con la naturaleza nada mas nacer para compartir la vida como si fuera una meta donde también está la felicidad. La gente se siente sola o por lo menos, con ese vacío por saber qué es el amor. He conocido mujeres que dicen estar vacías por dentro; que buscaron y no encontraron otra cosa mas que la mentira; que se casaron o tuvieron relaciones de manos de un sueño con fecha de caducidad y que ahora, revisan su vida entre lágrimas...

Con los años he aprendido a valorarme y a no traicionarme. Besé labios que eran falsos cuando los quise y también me besaron cuando no correspondí. Los besos no saben a nada y el sexo por el sexo, tan solo da quebraderos de cabeza. Así han pasado los años de mi vida esperando a ese amor que nunca llega y doy mi palabra sobre muchas determinaciones al cumplirla. De sabido es de saber que la vida es sencilla pues la riqueza está en tu corazón. Cuántas personas limpias de corazón no supe valorar en la grandeza cuando no escuché ni sus actos y tampoco sus silencios.  Quién se valora y entra en el sentido sobre la vida, hallara la felicidad. He de admitir que es un poco complicado asimilarlo.

Esta tarde me han diagnosticado un cáncer de próstata...Cuando el otoño de mi vida prometía paz y serenidad; cuando lo creía casi todo cumplido, sólo casi todo. El calor de esta tarde ha pasado y la gente sale a las terrazas y a los parques para convesar. No he cogido un taxi. He tomado un paseo desde la clínica hasta mi casa y he observado a las personas con sencillez mientras mi pensamiento hacía un monólogo en mezcolanza de presentes y pasados...

 

Entro en una heladería. Al fondo una pareja se deja llevar por la pasión y se dan un beso. Siento envidia porque nunca dí un beso con esa sinceridad ni ser correspondido. Mi mirada se hace de vidrio. Pago a la chica que me atiende y también pago los helados de aquella pareja que tienen lo que nunca tuve... De pronto y sin saber cómo, mi pensar se hace cálido; casi cercano al llegar a casa. Vuelvo a recordar las palabras de mi médico, vuelvo a revisar todo lo que me pensado en mi camino de vuelta y de todo eso, lo que más he valorado, ha sido mi integridad. Ha sido un paseo y un fruto cuando ahora la vida me ha dado otro beso.

Busco en youtube aquella canción que nunca compartí con una mujer pero que me hizo compañía al despertar sentimientos que me hicieron mejor persona. Ahora, estoy en paz conmigo mientras Foreigner, la canta otra vez como Sam en Casablanca...

Nota del autor:

Este relato es pura ficción.

Buscador.

 

 

 Hoy se me enradaron las palabras como quién enreda los sentimientos. Metí la pata buscando algo original; busqué donde no había nada por impresionarte y escribí aquello que en otro momento negaría...Serán estos días de verano, será lo que quiera ser o será el salto de un equilibrista que perdió el equilibrio al caer. En todo caso, metí la pata antes conmigo que contigo.

Sin embargo, mi corazón vuelve a escucharme. Abre sus brazos y da su consentimiento cuando busco el perdón y, respiro tranquilo. A veces crecemos con las meteduras de pata. No las olvidamos porque antes de herirte, yo nos herimos nosotros... La Luna está esperando a la noche. Flota ausente de peso a medias, como los humildes de corazón que cruzan por la vida casi a medias delante de la gente que es ciega. Subiré a mi azotea, buscaré mi estrella favorita, escucharé a los mochuelos y como una mancha blanca, una lechuza cruzará el cielo. Se oirán los sonidos de las casas vecinas y yo estaré atento a mis silencios.

No necesito nada más cuando te escribo estas palabras cuerdas. Poco más puedo ofrecerte en la sonrisa de tu mirada porque a pesar de la distancia, sé que estás ahí...

Si te falté en la palabra, puedes estar segura que no falté a tu corazón.

 

Sin dueños...Pensamientos de una mujer.

 

 

 Esta noche tuve un presentimiento. La televisión habla de incendios y de muertes mientras busco en el ordenador una dirección. Las personas desfilan por la pantalla con los ojos arrasados porque se quedaron sin casa y yo, sigo la información y miro al cielo. Algo frío entra por mi alma; algo aterrador me lleva a la azotea de mi casa y miro al cielo.. Esta noche no hay luna y me estremezco. Mis ojos barren el firmamento para buscar mi estrella favorita y allí está, esperándome. Respiro hondo. Ya casi nadie camina por la calle. Hay pocas cosas en este mundo que no me deben de faltar y son la luna, las estrellas y las nubes que en mi imaginación forman figuras...pero esta noche la luna está oculta en la oscuridad. Sopla un viento del desierto y en lo profundo de mi alma, la sequedad de no tener ese amor para compartir...

 

 

Humo

 

 

 Aún me embelesa el humo de aquel cigarrillo que juega en el vacío. Mi vista, ausente de todo, se hace borrosa siguiéndolo . En su ascensión carente de cualquier corriente de aire, marca una línea recta perfecta hasta que termina por deshacerse en filigranas. El humo me transporta a las mil y una noches y ese recuerdo, me hace volar de una manera tan placentera que yo mismo quisiera ser devorado por unos labios.
Aquel humo, se retuerce en su ascensión para crear autenticas obras de arte a la vez que atraviesa los rayos de sol en la ventana para mezclarse entre infinidad de motas flotantes...motas de polvo que se desplazan tan tranquilas, como si se hubieran tomado un valium; aburridas, sin saber a dónde ir como viajeras perdidas visibles a los rayos del sol.
Al espectáculo no falta la típica mosca indecisa que con sus constantes cambios de sentido, no respeta las leyes del humo y del polvo en suspensión. Parece que huye de un incendio buscando la libertad y chocando continuamente contra el vidrio de la ventana. Le doy otra calada al cigarrillo para lanzar el humo contra el haz de luz. Se crea una auténtica revolución y las motas se vuelven locas. Todo se torna del color azulado de mi humo y pienso...este será mi último cigarrillo.

 

 

 

 Sin tu voz,

la lejanía...

En tu palabra,

mi corazón.

¿Podría alcanzarte y no ser un sueño?. Simón

 

 

 La vida se desliza como el bálsamo del alcohol traicionero...La esperanza es esa puta que va vestida de verde (canta un cantante) y los sueños, el alimento que la alimentan. La mirada se pierde pues persiguiendo un horizonte donde jamás se alcanza por mucho que caminemos mientras que la realidad, nos persigue hasta alcanzarnos y ahogarnos..."¡ Qué mal está repartido el mundo!" decía mi abuelo cuando cansado de trabajar nunca estrenó nada de lujo, sino sueños que se acumulaban en un cuarto de ocho metros cuadrados y una botella de aguardiente debajo de la cama. Se defienden quimeras, utopías, ideales sin fondo, sueños prefabricados y mucho amor cuando el amor, es desamor pues nunca se consigue vivir. Parece que nuestro corazón es un burro que camina detrás de una zanahoria sujeta por un palo; la zanahoria es el sueño, el burro la poca razón y el jinete, el político de turno. No importa la calidad de tu persona ni lo que podrías alcanzar. Debes de trabajar y consumir ideas y productos; la vida es dura amigo y si no trabajas, la necesidad te llevará por otros derroteros para aprender cosas que se callan y son perseguidas.

 

 

 

Madre mía del Amor hermoso que cosas canta Tom Petty. El día menos pensado nos meten en la cárcel...

...y van 53

 

 

 Los años no pasan en vano. Su peso se hace notar pasada la edad madura y uno está ya cansado de muchas cosas; quizá sea el estado de ánimo que me lleva a escribir estas lineas o que sea verdad que me estoy haciendo viejo...Hace un rato que hemos hablado. Me dices que te encuentras mejor pero que mañana te harán de nuevo la prueba del covid-19. Te he comentado que quizá yo también tenga la enfermedad porque esta tarde he tenido unas décimas de fiebre además de un malestar. Te noto cansada, vencida por los años, muchas veces hastiada y con ganas de dormir a deshoras. A veces sientes la soledad; prolongas tus conversaciones telefónicas contándome cosas que te tengan unida a otra persona con tal de que no vuelva ese silencio. Miguel Ángel está siempre contigo pero cuando se queda en Antequera, es como si el mundo se te viniera encima.

Dentro de un rato cruzaré de nuevo la frontera de otro año y ya van 53; justo al amanecer después de pasarte toda la noche de parto. Nací grande y delgado. Estuvisteis a punto de llamarme Antonio por abuelo parteno pero al final me quedé en Fco. Domingo por tu padre; un nombre demasiado largo para mi gusto. Todavía vivo en la misma calle y casi en el mismo número. Un vecino me dice que yo soy el alcalde de la calle Pedro Gómez.

 

Puedo recordarte desde que tengo uso de razón y siempre te veo trabajando. Aún ahora no cesa tu actividad...Siempre criando niños, atendiendo el negocio familiar y llorando muchas veces por sueños perdidos. Desde que papá murió y los hermanos nos independizamos, has hecho realidad tantas cosas que tenías en mente, que te siento muchas veces feliz. Siempre quieres aprender y escuchar; pones tu voluntad para crecerte y vas a misa casi a diario para escuchar la voz del Señor.

 

Ya son las 22:50. Cuando mis ojos se abran volveré a nacer pero mientras estás de parto, quise darte estas palabras de amor y agradecimiento porque sin ti, yo no viviría. La familia dice que yo soy de la rama de los Porras y creo que es verdad. Me parezco a ti en muchas cosas; hasta de emocionarme cuando del más mínimo detalle, nace un sentimiento que empaña la mirada...La fiebre me da una tregua y mucho me temo que entraré en cuarentena justo en mi cumpleaños, cuando todos duermen y una mujer, toma en sus brazos a su Bebé recién nacido...