El amor tiene muchas vertientes. Quién siente el amor puro dejará esa flor en paz y hasta la cuidará...Pero quién puede vivir sin un beso o una caricia; un tomarte la mano o agarrarte para que no escapes...El amor puro deja libre a todo el mundo pero el amor de pareja necesita una posesión y una exclusividad. Comenzamos a amar de forma inocente y limpia pero después llegan las impurezas como la sospecha, los celos o pedir explicaciones...El amor es algo complejo de manejar. Nos perdemos en un bosque de no saber qué y hasta sufrimos faltos de posesión. Nadie escapa al amor en el laberinto de la vida. Alcanzar nuestro corazón en su profundidad y razón parece que está de manos de unos pocos. Entonces y para entonces dejaremos a esa flor tranquila y si nos regala un beso, mucho mejor.

Silencio

 

 

 

 

 

 

 La gente teme a lo desconocido; a cruzar esa frontera donde silencio y ruido fuera algo lleno de peligros...En silencio me envuelvo a veces con la oración; tomando un baño de paz que de otra manera no, sería posible.

En el silencio está el lenguaje del corazón y no miento cuando digo que a la hora de escribir, prescindo de la palabra, palabra amada por tanta gente. En el silencio está la seguridad y la confianza, tu voz personal y los cimientos que vencen todo aquello que no pudiste eliminar en ti...El silencio está por encima de la enfermedad, de la palabra, de los sentimientos poco claros, de las preocupaciones...el silencio parece un vacío lleno de peligros y es todo al contrario.

Con el silencio se encuentran las verdades. Uno es humilde y se entrega a la verdad; se ofece incondicionalmente engrandeciendo el corazón en la humildad más pequeña. Un sentimiento agradable queda detrás del silencio; una paz que nos llama y nos necesita necesitándola. Cada tarde disfruto de mi silencio en la oración como es mi silencio el que desgrana letra a letra lo que estoy contando. El silencio es una habitación amplia y sin luz; llena de intimidad para la vida cotidiana y arma para el que tiene Fé.

Cruzar la frontera del ruido cotidiano y llegar al silencio, algo que no hace mucho hice y allí me quedé. Mi silencio me acompaña a cada paso del día y ya poco me importa el ruido. Paseo por las calles con ese sentimiento limpio que se llama felicidad por venir de mi silencio. Disfruto de lo simple ausente de la palabra que es solo un instrumento poco claro...El silencio se eleva por encima de mis preocupaciones; respaldado en la seguridad y lo genuino de mi voz....y pasan los días ayudando; cosechando verdades en la gente cercana que en su inocencia, también habla de su silencio. El tiempo se siente a flor de piel como si cada segundo fuera una bendición y al final del día, un descanso y una conciencia tranquila que haber cumplido...

El mejor lugar del mundo

De mis recuerdos de niño, se ha basado la forma de vivir que ahora tengo. Ya soy viejo. La muerte me llamará en cualquier momento pero guardo en el corazón el secreto de la felicidad y seguramente con mi existencia cumplida, la vuelta a mi niñez se hace continua pues las mejores lecciones de mi vida, transcurrieron en la inocencia de aquel niño que era yo...Cada día me visita mi nieta para recibir el cuento que le cuento a diario y en esa mirada donde su mundo interior se abre, me veo yo hace decenios. No hay mayor tesoro ni mayor riqueza que la de un corazón devorando la vida a cada segundo. Nuestros niños se merecen la mejor de las atenciones.

Nací en la posguerra española. Pasábamos hambres y carencias. Las enfermedades y la escasa sanidad eran algo que me llamaban tremendamente la atención pues cada dolencia tenía un nombre venido de la gente sencilla; un calicativo donde mi imaginación se disparaba mezclada con otras creencias venidas de lo sobrenatural o lo divino. A veces no dormía porque alguien de pena se había ahorcado o a una mujer mayor la llevaban en una especie de procesión hasta el médico...hablaban de mal de ojo o maldiciones, del dolor del miserere u otros calificativos que me daban mayor pavor.

De mis vecinos teníamos a un hombre que según la gente era ararquista. Mi madre decía que había estado en la cárcel y que salvó su vida gracias a no sé qué señorito. Trabajaba en su casa fabricando botijos y demás enseres de cocina. De vez en cuando me hacía muñecos de arcilla y hasta cosas que le pedía, como un coche igual al del alcalde. Ahora desde mi vejez puedo decir que aquel hombre, era feliz...Me hablaba de lo cotidiano y de la realidad de las cosas para que un niño las entendiera y pensara para sacar una conclusión. En ratos libres me llevaba a cazar pajarillos que el mismo cocinaba y yo, sin saberlo, le tenía tal aprecio que era mi mejor amigo y yo quizá, el hijo que el nunca tuvo...A veces lloraba por cosas del corazón y me abría sus sentimientos con una delicadeza que ahora a mis años, la veo con más aprecio.

Era hombre sensible y rebelde por naturaleza. Hablaba con franqueza y a veces el sentimiento lo inundaba con cosas que decía de la gente mayor y que algún día me las iba a contar...Cantábamos aquella canción que era mi favorita: "ESTA MAÑANA ME HE LEVANTADO OH BELLA CIAO  O BELLA CIAO..." y yo me alegraba con el corazón sin saber qué cantaba...Le dije que quería ser médico para curar a mi abuela que estaba ciega y el me hablaba y me hablaba con una delicadeza y una sinceridad, un cariño donde yo aprendía día a día sobre el sentido de vivir.

Pasaron los años. Me gustaba la música ye-ye y hasta le dije que tenía una favorita "Stand By me". Se la traduje y a el le encantaba pero por cosas de la vida, mi amigo también murió. Hubiera dado cualquier cosa por ser su médico y poner el corazón en su salud pero por entonces yo estudiaba.

Aún hoy, lo recuerdo en su cuarto trabajando o cuando ibamos por pajaros o cuando me hablaba de mujeres...He sido un bombre feliz muy afortunado por haberle conocido y en parte se lo debo a el. Cuando viene mi nieta y le cuento cosas de mi niñez no puedo evitar emocionarme cuando le hablo del amigo de mi alma y ella, una niña inteligente, me pide cada día mas y mas cuentos cuando repito que en su mirada, me veo yo...

El lugar más maravilloso de mi vida, está en mi infancia.



Tengo que hacer una aclaración y perdonen por hacerla ahora y es que el relato en sí es producto de mi imaginación. Tengo recuerdos que he intercalado como hago en todo lo que escribo pero, perdonen ustedes por hacer esta declaración un día después de hacerlo público.

Gracias
Buscador.

Una lágrima en el pañuelo

 Paul no soltaba su mano y ella se quería marchar... El tren lanzaba vapores mezclados con humo. Aquello era un ir y venir de gente en plena estación de Córdoba... Teresa soltó una lágrima y le dijo que no se llamaba Mary. Paul le dijo: yo me llamo Domingo.

- Aún así, Paul, no trates de entenderme, soy demasiado complicada y poco o nada previsible. Los silogismos conmigo se convierten en sofismas… Y sobre todo y ante todo quiero y debo ser leve.

Mary soltó su mano y Paul cerró el puño para retener aquella calidez; como si algo fuera suyo ahora; como si el corazón de aquella mujer se hubiera quedado impregnado en la palma de su mano y viviera en ella durante unos segundos. Aquellos labios, fresas en una película en blanco y negro, le decían el adiós más definitivo. Un final esperado porque Paul, hombre cabal, sabía de las fronteras de la amistad.

El silencio empañó la estación. Mary dejó el pañuelo en el suelo para que el viento se hiciera cargo de toda la soledad y subió al tren. Pero la despedida no podía ser definitiva, porque lo que dejaba a medias jamás cesaría de rondar en su cabeza. Las ruedas de la vida se movían con el tren, y con ellas el corazón de quien lo deja todo en Córdoba.

Lejos, en la distancia, un niño corría detrás de un pañuelo.


Buscador y Sirena

Perfume a carne fresca

 En la noche cerrada, un Hombre Lobo aulla a la Luna. Hace días que no come carne fresca. El ambiente tiene perfume de gente acampando a unos dos kilometros río abajo. El perfume humano le hace segregar saliva preparado para el festín...Con el hocico apuntando a la Luna aulla en la soledad mas extrema; desafiante con una fuerza y una destreza descomunal. Baja por la colina y las criaturas de la noche huyen despavoridas. Gruñe como un perro y los ojos se hacen rojos de sangre, de vida, de ser un ser superior a la naturaleza...

Thomas, Jenny, Carlton y Rebeca, están cantado alrededor de una fogata. Desde hace años se comenta en el lugar la existencia de un Hombre Lobo y ellos quieren experimentar con el miedo del qué pasará en la noche de Halloween; quieren poner sus nervios a prueba en esa noche cerrada de Alaska contando historias de terror en medio de la nada...Hace años hablaron de descuartizamientos y de crímenes horrorosos donde las noticias de los periódicos dieron la vuelta al mundo.

El reloj da la alarma da las 12 de la noche. Justo cuando un lobo lanza un quejido a la noche oscura y Rebeca de abraza a Carlton. Todos se rien, se burlan de encontrar a la primera miedica. Se sirven otra copa de whisky para entrar en calor y tener ese sentimiento agradable que engaña al miedo...y el Hombre Lobo ya tiene devisado el campamento. Gruñe como una bestia que lo hace a bajo volumen y sus ojos brillan de odio, de maldición, de hambre y de desprecio...Justo a 20 metros estudia su plan canalla y las dos parejas se han pasado ya con el alcohol. Están borrachos divertiéndose asustando a Rebeca que dice que se va a dormir.

Jenny necesita hacer sus necesitades. La cerveza y el whisky no perdonan y se pierde en la maleza para orinar. Pero el Lobo se acerca sigilósamente y ella, antes de darse cuenta y con pleno silencio, de una dentellada su cabeza se hace añicos...El vapor de la sangre y su perfume aumentan el valor del Hombre Lobo que la arrastra a un sitio seguro; siempre en silencio y preparado para los otros tres.

Thomas llama a Jenny y Jenny ya no responde. Borracho y tambaleándose la busca allá donde ella se fue. Le llega el perfume de la sangre y los otros amigos ya no tienen alegría sino un miedo que va camino del pánico...y el Hombre Lobo salta a sus espaldas con las madíbulas llenas de sangre; ansiosas de otra presa que de una yantada y con precisión le separa la cabeza del cuerpo al primer mordisco.

Rebeca se quire ir de allí cuanto antes. Pierde los papeles y los nevios. Carlton saca un revolver de su mochila y muy previsor, el revolver tiene unas balas de plata como adivinando lo que podría suceder. Se dirije donde los amigos y ya no responden. De la nada como del rayo, hace presencia el Hombre Lobo. Rebeca grita como una loca y el lobo, de una dentellada le saca los intestinos a Carlton. Este aun con vida le propina un disparo y el Lobo hace su retirada herido, pero sin abandonar la pelea...

Rebeca grita ante esa carnicería y toma el revolver con manos temblorosas pero, el Hombre Lobo ya está a su espalda lanzado para arrancarle un trozo de carne en el muslo. Sin saber cómo, acierta con una bala en el corazón y por la mañana, encuentran a 4 cadáveres porque el Hombre Lobo, ya muerto, se transforma en hombre.

A Rebeca la llevan al hospital. Pasa un mes y le salvan la vida. Tiene ansiedad y un hambre voraz de carne cruda. Por las noches de Luna, sigilósamente entra en el mortuorio para comer cadaveres y durante el día, es una chica dulce y encantadora donde las televión y los periódicos la entrevistan pero ella, en secreto, se pierde por el olor corporal de toda la gente que la rodea...

Con las fuerzas cumplidas

Al borde de la perdición, el náufrago más solo del mundo...Ya no sabe de donde viene y a donde va; tenía tantas ganas de libertad, que a punto está de dar la vida.

Ya casi amanece. Está exhausto, sin fuerzas ni conciencia clara. Las heces de una gaviota le caen en la frente. Mira al horizonte que lo llama perfumado de amanecer y como salido de la nada, EL FARO...

Melodía para un final

Mis pasos se acercaban a la vieja casa. La melancolía se perfumaba con olor a tierra mojada y los niños, ya venían de la escuela. Miles de causas hicieron que mis oidos se perfumaran de una tierna melodía; quizá mi niñez traida ahora se fue detrás del ultimo niño que perseguía  hojas secas de otoño o, el mismo atoño con su atardecer tantas veces evocado en el verano pues me llevaba a la emoción cristalina de mi mirar...

Como llevado de la mano de un ángel, la vieja casa y la melodía de aquella violinista hicieron que mis pasos se aceleraran y el corazón bombeara mas sangre a mis sentidos y justo antes de abrir la puerta, la melodía se detiene, la luz del día desaparece, los niños se evaporan y un ángel, me abre los ojos en otra dimensión porque yo ya he muerto en mi sueño...

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