Frialdad

Es duro el invierno frío para un ataud sin vida. Mi padre lleva unos meses en fría soledad con flores secas y desamparado de vecinos. Me pregunto cuando llega la noche helada sobre esa fría soledad de los muertos, qué sentimiento tendría yo para pasar una noche en un cementerio... el silencio y las sombras de la luna, los ahullidos de los perros y quién llora su memoria.

Llevo días soñando con mi padre y lo recuerdo llorando cuando se iba de nuevo al hospital; de sus huesos cuando regresó para morir en casa y de su mano que temblaba cuando estrechaba la mía. Es frío este invierno para los muertos y frío para sus seres queridos. Si alguien ha exprerimentado esa soledad seca, fría y ausente de algún sentir con la oscuridad de unas paredes ciegas de luz cual presidio de cadena perpetua...un dia tras otro mientras la carne se la comen los gusanos sin  un grito...Pero, qué dolor me produce mi pensar esta noche de muertos, tan plena de frío y de ausencias...